мама это правда, мама это правда,
мама, я опять живой.
лето. жарко. типа, наверное, солнце. и я звоню тебе, а ты мне отвечаешь что ты сейчас на море, ты загораешь. я даже почти удивляюсь - какое загорать в шесть часов вечера?! я тебя, вот правда, не понимаю. я нелюблю море, разве что, только ночью. а ты смеешься так и рассказываешь про то, что вчера ты "таааак нажралааась!". свинья ты после всего! почему я не нажираюсь, а ты... свинья.мама, я опять живой.
ты снова подсадила меня на Агату Кристи. а я, помниться, кричала, что летом надо слушать чтото легкое, позитивно-прыгучее. попсу, например. говорила, говорила, а сама сижу тут в твоей красной майке и слушаю Агату.
это деградация, детка. это ебаная деградация.
мне скучно. мне сейчас очень сильно скучно - совершенно нечего делать, а выходить на улицу ещё рано. и я, кажется, опять поругалась со всем миром. у меня нет настроения. не нравится - идите в жопу! мне просто скучно и я хочу уже эти чертовы 9 часов вечера и на улицу, на воздух, на свободу. в ночную жизнь города, в счастье. пусть оно и мимолетное, но оно настоящее.
наше.
мы с тобой вместе делаем его. по ночам. в районе "юд", под домом общего знакомого, который даже не подозревает о том, что там сидим мы и делаем счастье из полторалитровой бутылки кока-колы, пачки л.д и тихих, прокуренных и дико цепляющих голосов. мы смеемся испугавшись собственных теней, мы не хотим раставаться и предпочитаем не смотреть на часы, но ведь я всегда знаю когда приходит это "пора".
я хочу поскорее эти долбанные 9 часов вечера.
мне дико скууууучно.
на ковре вертолете мимо радуги
мы летим, а вы ползете. чудаки вы, чудаки.
мы летим, а вы ползете. чудаки вы, чудаки.