Воть... В голову пришло...
Рисунок пеплом на ладони,
Зачем опять писать о боли?
Ведь кто-то, как всегда, не понят,
А кто-то понимать не волен...
От одиночества уставший,
Ты в ночь идешь за первой встречной,
А я комкаю лист бумажный,
Где о несбывшемся и вечном...
Опять стихи. Какого черта?!
С моей бездарностью - в поэты...
Курить, ложить строку в аккорды,
И за окном зима - не лето,
И звезды шепчут чье-то имя.
Включаю музыку Вивальди,
А ты уходишь за другими.
Напиться что ли? Бога ради...
Сидеть в пропитом темном баре,
Глядеть в бокалы с мутной взвесью
И на расстроенной гитаре
Играть нелепейшие песни.
А утром, сев на подоконник,
Смотреть в заплаканное небо,
В котором, словно на ладони,
Остался лишь рисунок пеплом...